Stefan Plank

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Und die Bienen machen aus fremden Blüten ihr Eigen. Sie entfremden alle Blüten und der Thymian und Lavendel liegt ihnen in der Honigwabe fern. Die Blumentracht ist abstrahiert im Honig als Ausdruck ihrer Anthopholie.

Wo bleibt das tiefste matte Schwarz, in das ich fallen kann, mein koloristisches Dämpfungsmittel, die absolute Fülle, die mich sogleich birgt und in sich aufnimmt im chiaroscuro, das keine Farbe kennt.

Die Kinder halten ihre kleinen Welten im Kopf und werden gelobt, wenn sie Werkzeuge ihrer niedrigen Absicht werden, sie die sie selbst nicht an Märchen glauben. Zuerst wird ihnen alles in den Kopf gesetzt, was ihnen später dann gewaltsam wieder aus dem Sinn geschlagen wird.

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Ach wie voll ist die Stille, die ich liebkose. Du hast mich mit deinem Mangel an Laut immer getragen, weich gebettet in den Pausen deiner Stimme. Du hast mir beigestanden auf das endgültige verhallen der Laute. Du hast mir alles anvertraut in deiner Entbehrung. Und ich habe die Stille nie verraten.

Die Kinder halten ihre kleinen Welten im Kopf und werden gelobt, wenn sie Werkzeuge ihrer niedrigen Absicht werden, sie die sie selbst nicht an Märchen glauben. Zuerst wird ihnen alles in den Kopf gesetzt, was ihnen später dann gewaltsam wieder aus dem Sinn geschlagen wird.

Mehr Liebe für die Wespe fordern die gelbschwarzen Mimikryinsekten. Sobald die Wespen und Bienen ihren Respekt des Stechens verlieren, stirbt auch die Schwebefliege und die Mistfliege aus, die stolz ihre Warntracht tragen, als evolutionäre Signalfälscherinnen.

Paralipomena der praktischen Existenz, die für dich wesentlicher sind als das pragmatisch Wertvolle. Beiwerk, die Spreu des Weizens, die von ihnen keine Verwendung findet, die abgewertet wird, diskreditiert. Wo bleiben die wertvollen Hintergedanken, wenn sie nicht einmal Gedanken haben.